" La vie est lâche, la vie est vicieuse, la vie est menteuse, sadique, sournoise, satanique. La vie est folle de moi, mais pas moi. Pour l'instant, la vie est un crayon, un bic. Le bic trace des caractères sans raison, où même la désespérance se cache.
Ecrire est une activité de lâche. Ce n'est pas en grattant sur du papier que je vais changer quelque chose. Mais c'est tout ce que je peux faire. Ne vous inquiétez pas, ça ne peut pas vous faire de mal.
Toutes ces années passées courbée sur un cahier, pour extraire des lapins, des dragons, des ballons rouges, des étendards, des plumes, des sculptures de néon, des sapins de Noël, ça voûte, ça voûte. Toujours cracher, cracher des mots, toujours en train de se pomper pour sortir des perles et des roses, et merde, rien que des crapauds, des serpents et des vieux mégots.
Tout ceci ne rend compte que de quelques moments de vacuité où on traque quelque chose, je ne sais quoi. Il rend compte aussi de quelques bribes de vie extérieure. Par exemple, le téléphone que je viens de rejoindre après une journée dehors, le téléphone n'a pas encore fait de bonnes surprises. Seulement des "ah là là" ou des "alors qu'est-ce qui se passe?" ou des bisous ou du bizness.
Moi, j'attends bien sûr. Je suis une proie, la proie des forces, pas facile d'accord, mais rarement prédatrice. Un genre de papillon, de petit oiseau qui serait également rapace, parfois." ( Portrait de l'artiste en déshabillé de soie).
Commentaire de bipolaire (06/02/2013 01:05) :